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A dor no outro pedaço teu que tem vida,pois se vida não tivesse a dor não existiria,é vezes mais doída.Me dói mais, pois nasceu comigo.Não são todos à entender o que digo,a dor sentida pelo teu eu que divide da mesma combinação genética e do mesmo sangue,é mais sofrida.A do teu irmão. Só um psicopata não dividiria da mesma opinião( talvez).Psicopata, pois, são assim julgados aqueles incapazes de sentirem emoções, eles nada sentem exceto prazer e satisfação próprios, é claro, sem esquecer do orgulho das próprias ações, se acham geniais.


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dá pitaco

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De manhã eu senti o cheiro da escola Santa Cecília, onde minha mãe dava aulas quando eu e a minha irmã éramos crianças de 5 , 7 anos.Eu ainda não sei porque, mas era uma cheiro de cantina,sopa,bolacha, que ficava empregnado na madeira velha do assoalho, das paredes,das cadeiras de madeira das salas de aula.Os papéis de prova e livros da minha mãe cheiravam a giz e esse cheiro de escola Santa Cecília, que não sei se vinha da cantina, da sopa, do giz do quadro negro,da bolacha,das paredes de madeira úmida,só sei que tinha um cheiro que minha memória relembrou hoje, cheiro de infância, cheiro da coragem que minha mãe tinha em ir pr'alí, pra fazer o que hoje ela tem saudade, ensinar história.
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Hoje fiquei um bom tempo olhando pra vinha, aquele campo verde, aquela casa cheia de janelas. No entardecer triste, triste como todo entardecer.Enquanto nuvens rosas corriam no céu, me surpreendo com um pensamento, ele dizia baixinho quase ecoando  : " eu não existo aqui, uma parte de mim não existe aqui " o vento em silêncio arrastava nuvens, pássaros sibilavam longe, aquele verde e cor triste da tarde, triste como todo entardecer. 
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