22º

Um ciscador me sorri com os poucos dentes que lhe resta.No chão as poucas carambolas, aquelas que insistem em cair.Alguém acende a lâmpada da Lua e a luz reflete no verde e há fumaça.Fumaça que molda nuvens no céu da boca, boca de quem? de lobo ali,encostada no muro.Ao lado um cão late me deixando nervosa.Rasgo pedaços de papéis comidos por traças, traças trazem maus presságios, ou seria os papéis? eles estão vestidos de boas palavras, boas palavras... desconfie delas.O céu me olha,me engole e me traz a velha sensação infantil de voar, sensação? ou seria uma velha lembrança do real? enfim o céu me faz querer voar como eu voava na minha infância no caminho pra padaria.Na reunião do porão, aqui dentro, algo grita ao som abafado de um megafone,mas eu não consigo entender o que é dito.Sonho com todas as cores que o sonho tem e me visto da mesma agonia do cão ao lado,agora ele é quem fica nervoso(...)